a porta aberta

e eu aqui. 

sábado.

noite fria. eu aqui sozinha. 

eu ouço 'música pra homem' , e sento com as penas abertas. 

eu rio baixo. 

e eu tenho um segredo pra contar. 

. eu faço parte de um clube. 

. o clube dos canalhas. 

rs rs 

 ' não há nada de extraordinário na situação, 

o segredo do sucesso é a moderação, ter um dia sim, um dia não. '

 ' se não há nada que abale a sua paz, nasceu sabendo como é que se faz.’

e as pessoas contam suas histórias. 

e eu as escuto. 

e tenho vontade de abraça-las , cuidar para que nenhum mal volte a ocorrer. 

e cuido, abraço, choro, consolo. e apunhalam-me. 

e eu perdoo. finjo que não fui atingida. 

e eu sorrio entre lágrimas. 

e eu fujo, insisto, minto. parto. 

e eu odeio. e eu sofro. eu sinto a dor do mundo, nas pontas dos dedos, nos lábios frios, no vento que me toca. 

e quando anoitece, eu temo, eu tremo de medo, de frio. 

e eu me refugio no quarto, nos livros, nas músicas , nas vírgulas e nos pontos. 

eu temo, deixar ir. 

eu temo não saber o segundo seguinte. 

eu sigo nas adivinhações diárias, jogando cartas , búzios. 

esperando que um dia o Zé vire Rei. 

eu leio a borra do chá, eu compro um varinha. 

condão. eu digo mentiras, chamo-as de inverdades. uso eufemismo. 

pra não dizer: TE MATAR. 

digo TE ESQUEÇO. 

e eu não sei escrever. 

e eu vou pro bar. 

e eu não sei escrever. 

e eu escrevo pelas madrugadas, 

perco os óculos, a base, o chão, os riffs. 

e eu escolho as cores, colorindo o boteco preto e branco, manchando-o com borrões vermelhos. 

eu assisto desenho animado, 

deixo a porta aberta. 

você pede que eu a feche. 

presságios. 

devia ter fechado a porta do meu coração naquele instante. 

devia ter dormido do meu lado do tapete, 

visto meu desenho favorito pela 32ª vez, gritado, comido meu pão de queijo. 

aprendi com você 

a não dividir sofás , pães de queijo, tapetes. 

aprendi a fechar a porta. 

a emperra-la. 

eu me preocupo com o tamanho do texto, mas não me preocupo se você um dia vai lê-los. 

 - penso em : 

no dia de partida, da despedida

te entregar meus escritos, enrolados e unidos por um barbante. 

e eu recuso uma dança, e eu te olho de canto, e eu canto alto , e eu minto alto:

escrevendo com batom vermelho, na porta que continua aberta

o que só você sabe ler.