o que ainda não existe

uma porção palavras sem sentidos , fora de ordem .
eu fora de órbita .
             
e ele toca , tão fundo que quase não sinto .
a dor , nem vejo as folhas caindo .
as frutas apodrecendo aos poucos , arte figuralista .
besteiras em preto e branco .

passo a passo , eu passo a cada passo , e brinco com as palavras , e as palavras brincam de dizer algo que eu não, não disse . algo que ainda não existe.
não me faço entender ,

não quero o eu .
tendo me livrar
dessa mania de mim .

folhas em branco . papel amassado , disco riscado , num domingo a tarde .