Mas não quero falar sobre isso.
Não aqui , não agora!
Meus sonhos despedassam-se entre meus dedos, quase sinto o gosto de tudo o que NÃO aconteceu.
Algum tempo depois , meu último post me parece bem próximo.Uma prova de que talvez tudo seja desnecessário.
Tenho medo.
Sobre Livros:
Dei uma paradinha em Madame Bovary, de Gustave Flaubert
*Não sei o que acontece comigo, não gostei de nenhuma tradução das que já me caíram a mão, e quando eu finalmente encontro a TRADUÇÃO, com O PROCESSO;dou uma de louca e leio compassadamente, mas sem prazeres lacônicos.
Memórias do Subsolo,de Fiódor Dostoiévski.
*Cara, o livro é incível, fantástico.Não sei explicar, talvez não se possa explicar a influencia que esse livro, escrito em um leito de morte causa sobre mim.
"Sou um homem doente...Um homem mau.Um homem desagradável...
Não consegui chegar a nada,nem mesmo tornar-me mau:nem bom canalha,nem honrado nem herói nem inseto.Agora ,vou vivendo os meus dias em meu canto,incitando-me a mim mesmo com o consolo raivoso - que para nada serve - de que um homem inteligente não pode, a sério,tornar-se algo, e de que somente os imbecis o conseguem."
Breve História de Quase Tudo, de Bill Bryson é fantástico.
Vale a dica!
Quanto a todo o resto, nada importa.
Sexta foi legal(Juventos), mas me deixou pensando em Zézinho´s e Paulinhos.
Tipo Clube da Luluzinha, adolescente, solitária e chorona.
Não quero comentar.
Pois é assim.
Faltaam 6 dias para o Enem.
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